LAS HORAS


las horas son como metrallas en mi oído

gritan dentro de mí

desde el asesinato del crepúsculo

alguna vez cantan

como el pájaro blanco

en la mañana muerta

tras el humo absoluto de los días

y otra vez callan

y te recuerdo entonces

abriendo la ventana

preguntando el frío

y los jazmines de otoño

dejándote caer sin peso sin medida

como una luz mediana sobre la cama deshecha

donde espero tu sangre

antes de morir